Cuando aquel infame noviembrese vistió de negro y con su guadaña
cortó mi ombligo
todo se volcó contigo.
Luego el tentáculo de la guerra
nubló con pólvora nuestro espacio.
Alguien en la trinchera gritó tu nombre
y desde entonces en cada corazón que va
dejando para el dolor una esperanza
me resuena tu nombre.
Saleh Abdalahi
La imagen es SÁHARA de Gabriel Tizón
1 comentario:
No me he atrevido a comentar la poesía en el post. Así que lo hago aquí.
Triste mes de noviembre de 1.975.
Marruecos inicia su Marcha Verde,
España cede la administración del territorio -nunca la soberanía- a Marruecos y Mauritania.
Juan Carlos Borbón (Príncipe de España por aquellos días) visita El Aaiún y promete que no abandonaremos el territorio a su suerte, sic.
Franco muere en su cama. aunque a mis hijas quieran convencerlas de lo contrario, murió en la cama. Ignoro si plácidamente.
Y mientras, los polisarios preparan a su pueblo para la huida, para el éxodo.
Luego vendrán los bombardeos con napalm y fósforo blanco sobre la indefensa población civil, la lucha desigual, la construcción de un Estado en la nada más absoluta...
Triste mes de noviembre.
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